En solitario

¿Sé escribir? La verdad, ya ni siquiera podría responder eso con certeza. Cada día que pasa veo cómo las cosas que, creía, eran constantes en mi vida, se difuminan y enrarecen intensivamente. Mi mente vive en un permanente estado de desánimo tan profundo que no logro hacerlo reaccionar. He intentado de todo con el fin de estimularlo, de resetearlo, de iniciarlo; sin embargo, y conforme veo cómo todo lo que espero resulta un desastre peor que el anterior, siento cómo mi vida se me escapa por entre los dedos de mis manos. No soy capaz, comprenderán, de articular siquiera mis más profundas afrentas, sea en pensamiento, en letras o imágenes. Siento cómo mi creatividad se disipa en medio de mis estúpidos pucheros y pataletas sin sentido, y termino sintiendo lástima por mí mismo de la manera más cliché y patética que puedan recordar en sus vidas. No se trata de nadie más; las personas vendrán y se irán, pero mi odio hacia mi necedad, hacia mis acciones y hacia las cosas más oscuras y decep...